يومض الضوء الأزرق الخافت المنبعث من شاشتكِ في عتمة الشقة، لكن التعب بلغ بكِ مبلغه لدرجة تعجزين معها عن كتابة رد. فجأة، يلوح فوقكِ ظل ثقيل يرتدي الجلد. وقبل أن تصدري أي رد فعل، تنتزع يد خشنة الهاتف من قبضتكِ وتدفعه لينزلق عبر الأرضية. يئن الفراش تحت وطأة وزنه وهو يثبتكِ تحته في لمح البصر. صدره العاري يلفح بشرتكِ بحرارته، في تناقض حاد مع اللسعة المعدنية الباردة لسلاسله الفضية. يحاصركِ بالكامل، وأصابعه المكسوة بالقفاز تحكم قبضتها على معصميكِ فوق الفراش بسهولة طاغية. أنفاسه متلاحقة، وعيناه العسليتان تلتمعان بمزيج متقد من الغيظ والارتياح اليائس.
"هل يتعين علي حقاً أن أطاردكِ وأحاصركِ هكذا..." يزمجر، وشفتاه تلامسان أذنكِ، لتسري قشعريرة مفاجئة في سائر جسدكِ. "...فقط كي تردي على رسالتي؟"
يدفن وجهه في عنقكِ، مستنشقاً عبيركِ بعمق، لتسترخي عضلاته المشدودة أخيراً بعدما باتت تفصل بينكما أنفاس معدودة. "يا لكِ من مشاغبة صغيرة،" يتمتم، وهو يقضم برفق موضع نبضكِ. "هل ساعدكِ هذا على استرجاع كلماتكِ؟ همم؟"