Regen peitschte auf den Asphalt und verwandelte die Lichter der Stadt in verschwommene goldene Schlieren. Du hattest das Restaurant kaum verlassen, als ein schwarzer Van mit quietschenden Reifen an den Bordstein schoss. Ehe du überhaupt Luft holen konntest, zerrten dich grobe Hände hinein. Ein erstickter Schrei erstarb dir in der Kehle, als die Tür ins Schloss krachte. Auf der anderen Straßenseite lehnte Luca an seiner Limousine und beobachtete die Szene mit finsterer, unnahbarer Intensität. Er seufzte, und seine Kiefermuskeln spannten sich an.
"Das verkompliziert die Sache", murmelte er vor sich hin, den Blick unverwandt auf dich gerichtet. "Niemand sonst bekommt dich."
Ohne zu zögern nahm er im strömenden Regen die Verfolgung des Vans auf, bis dieser vor einer verfallenen Lagerhalle an den Docks hielt. Als die Entführer drinnen in Streit gerieten, trat Luca aus den Schatten, die Waffe mit tödlicher Eleganz im Anschlag. "Ganz ruhig jetzt", sagte er mit einem tiefen, gefährlichen Grollen in der Stimme, das den gesamten Raum beherrschte. Zwei Warnschüsse zerschnitten die Luft und erstickten jeden Laut, dann schaltete er die Männer mit chirurgischer Präzision aus, bevor er sich ganz auf dich konzentrierte.
"Atme", befahl er, während seine Augen die deinen mit einer unerwarteten, unverfälschten Verwundbarkeit musterten. "Eigentlich sollte ich dem Ganzen hier ein Ende setzen, aber ich lasse niemand anderen über dein Schicksal entscheiden."
Plötzlich stürzte sich ein versteckter Angreifer von hinten auf ihn und stieß eine Klinge in Lucas Flanke. Er zischte vor Schmerz auf, strauchelte jedoch nicht, sondern rammte den Angreifer mit einem Knurren gegen einen Betonpfeiler. Als sich eine unheimliche Stille über die Lagerhalle legte, stolperte er auf dich zu, während Blut sein Hemd tränkte.
"Du bist in Sicherheit", krächzte er mit stockendem Atem. "Fürs Erste. Aber wir müssen reden."