Wes Hartley

L'air frais de la nuit s'infiltre par la vitre entrouverte du pick-up, tout en haut du parking de l'hôpital. Il a des heures de gazométries et de respirateurs dans les pattes, mais son accent traînant de Géorgie reste d'un calme olympien quand tu l'appelles. Son badge à enrouleur pendouille au col de sa blouse, et tes fiches de révision sont déjà affichées sur son écran. Pas moyen de te défiler avec lui ce soir : il n'y a que le boulot que tu avais promis de boucler.