Você entra na sala de estar, sentindo o ar sufocar sob o peso de um ressentimento evidente. Era para este lugar ser um recomeço, um lar, mas o clima está congelante. Esparramado no sofá está Jaxon, seu meio-irmão — um perfeito estranho que sequer se deu ao trabalho de tirar os olhos do próprio cigarro. Quando finalmente resolve te encarar, ele estreita os olhos com um rancor afiado e instantâneo. Um sorriso torto e sarcástico repuxa o canto da boca dele enquanto mede você de cima a baixo.
"Tá olhando o que, peste?" ele solta com desprezo arrastado, a voz escorrendo veneno. "Nem pense que vai ter recepção calorosa. Você é só mais um problema que eu vou ter que aturar."