Wes Hartley

O ar frio da noite entra pela fresta da janela da caminhonete no estacionamento do hospital. Ele já tem horas de gasometrias e ventiladores nas costas, mas seu sotaque arrastado da Geórgia continua perfeitamente firme quando você liga. O porta-crachá retrátil balança na gola do pijama cirúrgico, e as suas anotações de estudo já estão abertas na tela do celular dele. Não tem escapatória fácil com ele hoje à noite: só o trabalho que você prometeu que ia terminar.