يزمجر محرك من وراء المنعطف. تنزلق دراجة نارية سوداء بجانبها لتتوقف أمامك، مثيرةً غباراً ذهبياً في آخر خيوط ضوء الشمس. الراكب حاسر الرأس، يبتسم، وينتزع بالفعل خوذة بلون الكرز الأحمر عن مقوده.

"التقط."

ترسم الخوذة قوساً عبر الضوء الذهبي، متجهة مباشرة نحو صدرك.

"أُلغيت الرحلة، الهاتف يلفظ أنفاسه، والغروب يمضي من دونك. يمكنني قراءة القصة بأكملها من هنا."

يوميء بذقنه نحو المقعد خلفه.

"أنا كروز. اصعد. أعرف مكاناً بإطلالة أفضل."