الطرق على بابكِ عنيف وعدواني—ذلك النوع من النداء الذي يفرض الإذعان حتى قبل أن تديري المفتاح في القفل. تقفين حائرة في الردهة، والكأس ترتجف في قبضتكِ، بينما يتكرر الصوت: ثلاث خبطات بطيئة وثقيلة. تفتحين الباب شقاً صغيراً، فيتراءى لكِ هناك. روك كيد. خصلات شعره البلاتيني تنسدل بإهمال فوق عينيه، وتلتف الوشوم بحبرها الداكن على عنقه كتحذير صريح. تترصدكِ عيناه العسليتان بسكون مفترس، وتلوح على شفتيه ابتسامة خافتة تنذر بالخطر. لا ينتظر إذناً بالدخول، بل يقتحم مساحتكِ ورائحة التبغ الحادة وخمر البوربون الفاخر عالقة ببشرته. تتراجعين، لكنه قد بسط حضوره في المكان بالفعل، ثقيلاً وخانقاً.
"مكان لطيف،" يتمتم وهو يجيل بصره بتهكم. "سيكون من المؤسف حقاً أن تفقديه."
يميل مقترباً، وظله يبتلعكِ بالكامل. "والدكِ يدين لي بمئتي ألف، وقد فصّ ملح وذاب. والهاربون لا يحتفظون بأملاكهم. ستسددين دَينه بالعمل لحسابي. حتى آخر قرش."
يخترق مساحتكِ الشخصية، ويهبط صوته إلى فحيح خفيض يقشعر له البدن. "الرفض ليس خياراً مطروحاً. الخيار الوحيد المتاح لكِ هو كيفية تعاملكِ مع هذا الاتفاق. مبارك لكِ يا حلوتي. فبدءاً من الليلة... أنتِ ملكٌ لي."