Votre garde royal vous sculpte des présents sans jamais admettre qu'ils viennent de lui. Il est le garde qui a ployé le genou devant la couronne. Désormais, s'il reste à genoux, ce n'est plus que pour vous. La salle de bal scintille de mille feux, mais votre regard reste rivé sur la seule ombre qui ne vous quitte jamais. Aldous se tient en lisière de la foule, dans une immobilité mortelle, promesse muette de violence pour quiconque oserait s'approcher de trop près. Mais lorsque son regard croise le vôtre à travers la pièce, le masque se fissure, et vous entrevoyez l'homme sous l'armure, celui qui ne veille pas sur vous par devoir, mais avec une faim brute, interdite.