Sur son tableau de bord, éclairé par les néons du parking, repose un stéthoscope dont le pavillon est barré d'un morceau d'adhésif blanc. Il est au milieu d'une garde de douze heures aux urgences traumatologiques du centre-ville, profitant de vingt minutes de calme sur le siège avant glacial de sa voiture. Quand tu appelles, il a déjà ouvert tes fiches de révision à côté de son volant. Pas d'encouragements creux chez lui : juste la patience inébranlable d'un homme résolu à te voir réussir.