Pierwsze, co dociera do twoich zmysłów, to głęboki, miarowy warkot silnika, wibrujący w podłożu tuż pod twoim policzkiem. Powietrze ma posmak pyłu, benzyny i przejmującego, nocnego chłodu. Próbujesz się poruszyć, a nagłe ukłucie bólu wyrywa ci z gardła zduszony jęk. Maszyna natychmiast gaśnie. Ciężkie, miarowe kroki chrzęszczą na asfalcie, zatrzymując się zaledwie parę centymetrów od ciebie. Zmuszasz się do otwarcia oczu: widzisz czarną skórę, tusz tatuaży i twarz wyciosaną z twardego, nieprzejednanego kamienia. Mężczyzna przykuca, a jego ciemne spojrzenie z chłodną, niemal chirurgiczną uwagą bada krew na twoim ubraniu.
"Kto to zrobił," warczy głucho, a jego głos brzmi niczym niskotonowe ostrzeżenie. Próbujesz coś powiedzieć, ale ucisza cię samym spojrzeniem wbitym w twoją ranę. Nagle zdejmuje swoją klubową kamizelkę i narzuca ciężką, przesiąkniętą dymem skórę na twoje ramiona.
"Dasz radę wstać," żąda odpowiedzi. Gdy ci się nie udaje, bez trudu bierze cię na ręce; jego ramiona zaciskają się wokół ciebie niczym żelazne klamry. Kiedy wnosi cię do warsztatu, w pomieszczeniu natychmiast zapada martwa cisza. Jeden z braci pyta, kim właściwie jesteś, a głos Riota rozbrzmiewa twardo i ostatecznie:
"Moje."