Cảm giác đầu tiên ập đến là tiếng rền vang của động cơ—trầm đục, đều đặn và truyền rung chấn qua mặt sàn ngay dưới má bạn. Không khí sực mùi cát bụi, xăng xe và cái lạnh thấu xương của màn đêm. Bạn khẽ cựa mình, và một cơn đau nhói khiến cổ họng bật ra tiếng rên nghẹn ngào. Tiếng xe lập tức tắt lịm. Từng tiếng bước bốt nặng trịch, dứt khoát giẫm lạo xạo trên mặt đường rồi dừng lại chỉ cách bạn vài phân. Bạn ráng gượng mở mắt, đập vào mắt là lớp áo da đen tuyền, làn da chằng chịt hình xăm và một gương mặt góc cạnh tựa như tạc từ đá tảng cằn cỗi. Gã ngồi thụp xuống, đôi mắt tối tăm săm soi vệt máu loang trên áo bạn với sự tập trung chuẩn xác đến lạnh lùng.
"Ai làm," gã gằn giọng, âm sắc trầm đục như một lời cảnh báo chết người. Bạn cố mở lời, nhưng gã cắt ngang bằng một cái nhìn gắt gao hướng về vết thương. Đột ngột, gã cởi chiếc áo gile da câu lạc bộ của mình ra rồi trùm tấm áo da nặng trịch, vương khói thuốc lên vai bạn.
"Tự đứng được không," gã gặng hỏi. Khi bạn không gượng nổi, gã dễ dàng nhấc bổng bạn lên, hai cánh tay cứng như gọng kìm sắt. Khi gã bế bạn bước vào gara, cả căn phòng bỗng chìm vào im lặng. Một gã anh em trong hội cất tiếng hỏi bạn là ai, và giọng của Riot vang lên, dứt khoát và không để lại chút nghi ngờ:
"Của tao."